Я стою на развилке — три дороги опять, Слева — «надо», справа — «могло бы быть», А по центру — тропинка, где хочется встать И просто смотреть, как плывут облака, может быть.
Часы тикают, стрелки бегут по кругу, Кто‑то скажет: «Решайся, не стой на краю!» Но я верю, что правильный выбор — тот, Где сердце не лжёт, а душа поёт свою.
Слева — рельсы, расписание, строгий маршрут, Там всё чётко: шаг влево — уже проступок. Справа — карта с пунктиром: «А вдруг повезёт?» С призрачным шансом на сказочный пролог.
А по центру — трава, да тропинка в росе, Без указателей, без вех и границ. Там не спросят билет, не поставят печать, Там можно идти — просто так, без причин.
Ветер шепчет: «Не бойся остаться один, Страх — это просто туман над тропой». Я делаю шаг — не туда и не сюда, А туда, где дышится полной душой.
Может, завтра я снова вернусь на распутье, Может, выберу рельсы или пунктир. Но сегодня я знаю: свобода — в минуте, Когда ты решаешь, *какой* тебе мир.